Jeg kom hjem fra en annen kvinnes seng klokken 04:17 om morgenen og fant et SOLGT-skilt plantet i forhagen min.
DEL 4 — MANNEN SOM BÆR MITT ANSIKT
Vi ankom St. Agnes på sju minutter.
Det burde ha tatt atten.
Sjåføren til faren min kjørte som en mann som var blitt lovet enten rikdom eller forlatelse. Politibiler fulgte bak oss uten siréner, med svarte SUV-er rett etter dem. Richard satt ved siden av meg og snakket raskt inn i to telefoner. Detektiv Harris satt foran, med stram kjeve og pistolen allerede trukket, men holdt lavt.
Jeg ba ikke.
Jeg var aldri blitt lært opp til hvordan man gjør det.
Men da kapellet kom til syne gjennom tåken — grå stein, et smalt kirketårn, en gammel kirkegård som helte ned mot vannet — hørte jeg Hannah puste gjennom telefonen min, og jeg ga løfter til hva enn som måtte lytte.
Ta pengene. Ta selskapet. Ta navnet mitt. Bare la dem leve.
«Hannah,» hvisket jeg. «Er du der ennå?»
Det kom ikke noe svar.
Bare taushet.
Så begynte Noah å gråte.
Lyden slet gjennom meg.
SUV-ene stoppet brått.
Detektiv Harris snudde seg. «Du blir i kjøretøyet.»
Jeg åpnet døren likevel.
Richard grep tak i frakken min. «Daniel.»
Jeg så på ham.
Hva enn han så i ansiktet mitt, fikk ham til å slippe meg.
Kapelldørene sto på klem.
På innsiden luktet helligdommen av støv, stearinlys og gammelt treverk. Morgentryket strømmet gjennom det fargede glasset i brudte farger; rødt og blått spredte seg utover steingulvet som sår. Kirkebenkene var tomme. Stearinlys flakket nær alteret.
«Hannah!» ropte jeg.
Et rop kom fra høyre side.
Sakristiet.
Detektiv Lane bevegde seg først, med våpenet hevet. Harris fulgte etter. Jeg var bak dem før noen rakk å holde meg tilbake.
Døren til sakristiet var åpen.
Hannah sto der inne og tviholdt Noah mot brystet. Håret hennes hadde løsnet, ansiktet var blekt, og det ene kinnet var merket av tårer. Hun hadde på seg olabukser, en svart genser og den samme grå ullfrakken som jeg hadde gitt henne for tre juler siden.
I et fastfrosset sekund så hun på meg ikke som en ektemann, ikke som en fiende, ikke som mannen som hadde knust hjertet hennes.
Hun så på meg som Noahs far.
«Daniel,» pustet hun.
Jeg tok et skritt mot henne.
Så sa noen bak meg: «Forsiktig.»
Jeg snudde meg.
Han sto nær alteret og holdt Olivia Bennett foran seg med den ene armen låst rundt halsen hennes og en liten, svart pistol presset under kjeven hennes.
Synet fikk alle i kapellet til å stivne.
Han hadde på seg min mørkeblå dress.
Min hvite skjorte.
Klokken min.
Hårklippen min.
Og nesten mitt ansikt.
Ikke helt identisk på nært hold. Øynene var annerledes. Mine var min mors, grå med blått rundt kantene. Hans var mørkere, kaldere, plassert under øyenbryn som ga ham et permanent uttrykk av privat fornøyelse. Men kjeven, høyden, munnen, måten han stilte hodet på skrå —
Han var svaret på et spørsmål familien min hadde begravd levende.
Ethan Cole smilte.
«Hei, bror.»
Faren min stepped inn bak meg og stoppet helt opp.
Ethans smil ble bredere.
«Hei, pappa.»
Charles Whitman ga fra seg en lyd jeg aldri hadde hørt fra ham før.
Ikke sorg.
Ikke frykt.
Gjenkjennelse.
«Nei,» hvisket han.
Ethan lo mykt. «Det er det alle sier først.»
Olivia klynket. Håndleddene hennes var bundet. Blod merket det ene munnviken hennes. Da øynene hennes fant mine, var de fylt med skrekk og anklage.
«Daniel,» strulbrølte hun. «Jeg er lei meg.»
Ethan presset pistolen hardere. «Hun sier det mye nå.»
Detektiv Harris hevet våpenet sitt. «Ethan Cole, senk våpenet.»
«Hvilket navn bruker vi?» spurte Ethan. «Cole? Whitman? Daniel? Reserven? Feilgrepet?»
Hannah holdt Noah tettere.
Sønnen min hadde sluttet å gråte. Det lille ansiktet hans var rødt og rynket mot skulderen hennes.
«Hannah,» sa jeg mykt. «Kom til meg.»
